Antoiinee .. (/)

Description :

. Antoiinee

On vit . . . comme des cons, on mange, on dort, on baise, on sort. Encore et encore. Et encore. . . Chaque jour est l'inconsciente répétition du précédant. On mange autre chose, on dort mieu, ou moin bien, on baise quelqu'un d'autre, on sort ailleur. Mais c'est pareil, sans but, sans intérêt. On continue, on se fixe des objectifs factives. POUVOIR. FRIC. GOSSES. On se défonce à les réaliser. Soit on l'est réalise jamais et on est frustrés pour l'éternité. Soit on y parvient et on se rend compte qu'on s'en fout. Et puis on créve. Et la boucle est bouclée. Quand on se rend compte de ça, on a singulièrement envie de boucler la boucle immédiatement, pour ne pas lutter en vain, pour déjouer la fatalité, pour sortir du piège. Mais on a peur. De l'inconnue. Du pire. Puis qu'on le veuille ou non, on attend toujours quelque chose. Sinon, on presserait sur la détente, on avalerait la plaquette de médocs, on appuierait sur la lame de rasoir jusqu'à ce que le sang gicle...

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On tente de se distraire, on fait la fête, on cherche l'amour, on croit le trouver, puis on retombe. De haut. On tente de jouer avec la vie pour se faire croire qu'on la maîtrise. On roule trop vite, on frôle l'accident. On prend trop de coke, on frôle l'overdose. Ca fait peur aux parents, des gènes de banquiers, de PDG, d'hommes d'affaires, qui dégénèrent à ce point là, c'est quand même incroyable. Il y en a qui essaient de faire quelque chose, d'autres qui déclarent forfait. Il y en a qui ne sont jamais là, qui disent jamais rien, mais qui signent le chèque à la fin du mois. Et on les déteste parce qu'ils donnent tant et si peu. Tant pour qu'on puisse se foutre en l'air et si peu de ce qui compte vraiment. Et on finit par ne plus savoir ce qui compte, justement. Les limites d'estompent. On est comme un électron libre. On a une carte de crédit à la place du cerveau, un aspirateur à la place du nez, et rien à la place du cur, on va en boîte plus qu'on ne va en cours, on a plus de maisons qu'on a de vrais amis, et deux cents numéros dans notre répertoire qu'on appelle jamais. On est la jeunesse dorée. Et on a pas le droit de s'en plaindre, parce qu'il paraît qu'on a tout pour être heureux. Et on crève doucement dans nos appartements trop grands, des moulures à la place du ciel, repus, bourrés de coke et d'antidépresseurs, et le sourire aux lèvres...

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Génération Rattée.. Rah le cul de bosser, préfére chouiller, tizzer & fumer ! Il y a 16 que j'ai débarqué dans ce monde de merdee là où rien est gratuit, là où il faut etre beau ou belle pour se faire respecter où seule l'apparence compte.. Sale vie de merdee..

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